La cosa es, que de vez en cuando, el viento se me trepa a la cabeza, el agua me quema los dedos, el fuego me apaga las penas y entonces me doy cuenta que alguien al otro lado del mundo siente algo y se lo calla, alguien en el otro extremo del café, siente algo y se lo calla y yo, me muerdo los labios, cierro los puños, me tapo los ojos y solo comienzo a escribir, quizas, no es lo mejor, pero a menos puede provocar nauseas, eso,de donde vengo, es un avance...
quizas.
Aunque el yo poeta que nace cada vez que ella me mira se sienta aprisionado en la paredes de mi cuerpo, esto es un homenaje a la mujer que me empujo a los confines de mi recipicio, es ella la que teme que yo, sea quien soy, ¿puedo cambiarlo?, ¿debo?.
domingo, 5 de abril de 2009
HORIZONTE
Me canse de ver esa línea torpe de mi mano izquierda
Alce la mirada con ganas de ver algo más
Todo era destrucción y muerte, dolor y algo más
Lo usual en mi mano izquierda, esa línea, la línea…
¿El mundo se resume a la línea torpe de mi mano izquierda?
El camino se torna turbio y opaco
Las tinieblas seducen a los viajeros jóvenes
Asesinan a los viejos
Se comen a los neonatos
La violenta tempestad se hace un silbido dulce y devastador
El cielo de vuelve de tierra y me sepulta con una tormenta
La piel se queda quieta mientras mi alma escapa
Será duro, triste, doloroso y realmente de locura
¿Qué más quieres?
¿Qué necesitas?
El camino interminable se pierde en el horizonte
Junto a la triste línea de mi mano izquierda…
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En el filo del viento a la orilla del abismo
ResponderEliminarsi las manos no tuvieran lineas de alguna forma dejarían de decirnos algo, que han sido trabajadas, amadas, poetizadas.
Cuantas lineas tiene la mano, en un aparte se volvera una sola curva.
que dira que hemos vivido lo suficiente y es tiempo de caer en un sueño infinito
es acaso tu linea lo que te define? lo q te vuelve nefasto y oscuro o es tu soledad?
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