Eugenia

¿a qué s refiere usted con hacerce a un lado? El luto de aquella era muy evidente, el rimel corrido por las mejillas y las medias negras con ese vestido entallado confirmaban una gran perdida, un adios inesperado y muchos orgasmos pendientes, la imagino justo ahora en la ventana de su apartamento, allá en un cuarto piso cualquiera con cortinas transaparentes y un cirgarrillo entre los dedos, no hay musica de fondo pero tampoco hay silencio, algo cruje, no estoy seguro si son sus intestinos o el librero que desborda historias en borradores de hojas cuadriculadas prendidas con tachuelas a toda la casa, pero algo cruje, ella lo nota y yo también, desde esta altura puedo ver mi casa, veo incluso como se prenden las farolas a medida que la noche se dovora al día, soy un metiche, un cabrón entrometido con mucho tiempo libre, ella llora, pero eso además de obvio es en extremo aburrido; entonces pienso, ¿y si salta?, ¡se la cargará la chingada!, cuatro pisos son como 12 metros, lo suficiente para dejar regada la masa encefalica, algun par de dientes y de paso alejar el dolor, ese dolor seco y sordo que te acompaña a todas partes... ¿y si salta?, me arrepiento entonces de no tener binoculares, me arrepiento entonces de no haber invitado a Eugenia a pasar la tarde conmigo, me arrepiento de mis pecados por un instante, pero segundos después los pienso de nuevo y me arrepiento de arrepentirme. Llevará para entonces tres horas llorando, presa del tedio salgo a caminar, sigo pensando en ella, las calles tienen algo parecido entre sí, es ese aire distraido que corre entre ellas y mezcla perfectamente el olor de la taqueria con el de la iglesia, sin darme cuenta o quizas intencionalmente llego a su calle, que es la mia, saco del bolsillo interno del saco un cigarrillo y de la bolsa trasera del pantalón unos cerillos y antes de encenderlo alguien grita-¡hazte a un lado! Victima de la depresión y de la gravedad que para mi siempre fueron la misma pendejada soy aplastado por una mujer de medias negras y rimel corrido, entonces, solo puedo pensar en Eugenia.

(...)

Quiero pensar que en mi sueño estarás allí, con tu short de mezclilla y tu sombrero verde... maldición no puedo soñar como antes

mi estimada:

ayer por la noche, cuando pensaba en escribirte una carta de amor, en la cual podria tocarte con mis letras sin importar la distancia, el tiempo o las tarifas postales, abri la ventana del cuarto, hacia frio y me dolia algo en la region abdominal, algo tan inespecifico que termine por no darle importancia, ya que el frio en mis pies era mucho más importante, queria escribir sobre el canario muerto de jueves pasado, de la abuela que me pidio un cigarro y despúes intento robarme un beso, pero todo era tan cotidiano y aburrido que decidi mejor reclamarte el no existir...

Aún con la luz encendida, la pluma y una hoja en la mesa pense en tu irrealidad, en tu perfeccion inexistente, en tu sentido del humor tan elocuente, tan animado y oportuno, en tus labios carnosos y cadera pronunciadas, en la imagen del cigarro acariciando tus labios y siendo humedeido por tu lengua...

-rotesto Sr. Juez

TREMENDA SOLEDAD.

amaneci con la mierda en mis zapatos
con ese olor fetido que deprende la muerte al abrir la boca
con la sensacion de vacio y asco
...amanecí pensando en ti....

no tienes forma pero si aroma
aunque el aroma suele ser caprichoso
y forma una silueta como lo hace el humo del tabaco

las ocho horas de sueño
o las veinticuatro de vigilia
las sábanas limpias o la cama empapada de sudor
el humo de mi cuerpo encendido en llamas

todos los muebles confabulando en la noche
para dar ese terrofifico silencio
esas caracteristicas de la noche
que siempre me hacen pensar en tí

uno mira la oscuridad y ve tantas cosas
recuerdos olvidados, besos aún no dados
el cielo en la ventana, el infierno en el suelo, en las manos

Somos un capricho...hacemos juego con la desesperacion
con el odio...

abajo de la cama viven mis demonios
quiza bajo la almohada un ángel extraviado...
pero...¿Dios existe?
eso ni él lo sabe...

y el olor a mierda, el sudor, la cama sudada
el aire comprimido en un rincon del cuarto
con ansias de asfixiarme
el mundo se comprime....

la noche es tan larga como en el circulo polar
y tambien un instante como una sola de tus miradas
maldito silencio, maldita soledad.

la inercia me hace seguir esribiendo
regando mis dedos en este vacio tan oscuro
tan pobremente iluminado con mis primeras ideas
(escasa por cierto)

el mundo, no me sirve...
...quiza tampoco le sirva

quisiera beber pero ya nada sacia esta sed...
...porque la sed ha mutado
se ha hecho conocida de virus famosos y bipolares
y como niña caprichosa, ha tomado los vicios
para tortuarme, se ha vuelto mi verdugo

y tiemblo de sed, deliro, me vuelvo presa de mi propio olvido
pero magicamente, como espejismo
llega el día...

de la aventura solo queda este jodido olor a mierda...

Desvelo

tengo un miedo en la oreja izquierda
me sopla despacio mientras juego
mientras el mundo gira
y con él las balas dentro del revolver....

tengo un miedo como amigo...
...un azul o un negro recuerdo...
unas ganas de cantina y humo
un silencio aturdiodo y flaco

y mi miedo con dedos huesudos
y ganas de besarme la mano
soplando lento y duro al oido
destrozando por dentro mis manos


soy un hombre con recuerdos y olvidos
con nostalgias en el mundo
con ganas de beberme un trago de amor
con ansias de locuras, corduras retorcidas
aire...un aire o lamentento de aire

y mi oreja izquierda, mi mano izquierda
se pierde en mi costado
y toca a mi miedo con ganas de ser...

...ahora yo soy miedo y el miedo muere
porque estrategicamente
estoy a su lado izquierdo...

otro trago de mezcal.

¡Soy como el chile verde!

hace frio, no, hace calor, el mundo da tantas vueltas y de pronto, se queda quieto... y la inercia hace que nos vallamos de bruces y nos raspemos las rodillas, la cabeza nos da vueltas como antes lo hacia el mundo y nos vuelve sabios y locos, si no se tiene cuidado nos deja realmente estúpidos...quiza ya lo somos y solo jugamos a no serlo cuando caminamos a deshoras de la noche con un cigarro en la boca contando nuestros pasos, si es un dia con suerte brincamos en algún charco y nos mojamos los pies,el alma y nos damos una esperanza que quiza ya no exista.

Subimos al transporte público y nos sentamos, miramos por la ventana y nos creemos observadores, criticos, nos enamoramos de una mujer que cruza la calle con su perro y un paragüas y nos damos la esperanza de volver a verle, es entonces cuando caemos en la rutina... una rutina obsesiva, una que nos impulsa a ala muerte.

Llegamos a la casa y nos limpiamos los pies en el tapete de la entrada, nos quitamos la playera, nos quitamos zapatos y secamos el cabello, subimos al cuarto y nos desnudamos, vemos nuestro cuerpo joven o quiza viejo y nos metemos en la cama, vemos el techo, escribimos historias y la borramos con los dedos, somos muy habiles para borrar con los dedos.

Entonces suena el telefono, no queremos contestarlo, algún debil extiende la mano y dice "bueno"...

puede que un bueno rompa el embrujo y nos podamos ver una vez más como un niño en vispera de nacer...o como un viejo a la puerta de la muerte....

Hay tres vicios que se nos antoja al terminar la llamada, el amor, el silencio y la vida...que deliciosos son los labios de las tres...tan puros e irrepetibles, tan perfectos e inalcanzables...

dejemos de pensar en espejismos.

entonces suena el telefono de nuevo, es la cancion que me trae morfeo...

...ayer maravilla fui llorona...ahora ni sombra soy...

amigos, somos como el chile verde, todas mis pesonalidades lo somos... no te extrañes si un dia terminas por pensar en mi, en nosotros...en nuestros viajes, en nuestras personalidades o en nuestras extrañas foprmas de amarnos en silencio, de odiarnos a todas horas y formas posibles...susurrando y soñando con el último trago de mezcal.

CAZADOR DE FRAGMENTOS

en las mas oscuras noches
donde los gatos lamen sus heridas
y los espiritus, en caso de ser como se cuenta
salen a rondar las calles llenas de un vacio espectral
se encuentra un niño observando la calle
con la cabeza recargada en sus manos entrecruzadas
y una libreta con un dibujos sobre sus piernas infantiles

-la ciudad es muy violenta, piensa el niño,
maldice y escribe maldiciones
-la ciudad es muy pacifica,
bendice y escribe bendiciones

y el tiempo sigue pasando frente a su ventana
el tiempo sigue viendo envejecer al niño

quiere dibujar cosas bellas
y entonces espía a sus vecinas
...el niño va creciendo...
dibuja un sexo calido y un cigarrillo a medio morir

pasa el tiempo mientras en niño envejece
en su rostro se marcan arrugas
en sus manos callos
en su cabello canas

el niño, ya no es niño, no es joven
no es viejo...
...cuando vuelve su mirada adentro de la casa
su padre y madre han muerto
y la sopa esta fria...